Volevo dedicare questa splendida canzone di Bruce Springsteen a tutti i fratelli motociclisti che ora non sono pių qui con noi, ma saranno sempre nei nostri ricordi............
Gypsy Biker
The speculators made their money
On the blood you shed
Your Mama's pulled the sheets up off your bed
The profiteers on Jane Street
Sold your shoes and clothes
Ain't nobody talking 'cause everybody knows
We pulled your cycle out of the garage
And polished up the chrome
Our Gypsy biker's comin' home
Sister Mary sits with your colors
Brother John is drunk and gone
This whole town's been rousted
Which side are you on
The favored march up over the hill
In some fools parade
Shoutin' victory for the righteous
But there ain't much here but graves
Ain't nobody talkin'
We're just waitin' on the phone
Our Gypsy biker is comin' home
We rode her into the foothills
Bobby brought the gasoline
We stood 'round her in a circle
As she lit up the ravine
The spring high desert wind
Rushed down on us all the way back home
To the dead it don't matter much
'Bout who's wrong or right
You asked me that question I didn't get it right
You slipped into your darkness
Now all that remains
Is my love for you brother
Lying still and unchanged
To them that threw you away
You ain't nothin' but gone
Our Gypsy biker is comin' home
Now I'm out countin' white lines
Countin' white lines and getting stoned
My Gypsy biker is coming home.
Motociclista zingaro
Gli speculatori hanno fatto i soldi grazie al sangue che hai versato;
la mamma ha tirato via le lenzuola dal tuo letto;
gli affaristi di Jane Street hanno venduto le tue scarpe e i tuoi vestiti.
Abbiamo tirato fuori la tua moto dal garage per dare una lucidata alle cromature:
Il nostro motociclista zingaro sta tornando a casa.
Tua sorella Mary ha i tuoi colori;
tuo fratello John č ubriaco perso.
Questa vecchia cittā si č svegliata, tu da che parte stai?
Una parata di vecchi pazzi marcia su per la collina
gridando vittoria per i giusti,
ma lā ci sono solo le tombe.
Nessuno parla, aspettiamo al telefono:
Il motociclista zingaro sta tornando a casa.
Andavamo su per le colline, Bobby portava la benzina;
ci mettevamo tutti attorno, mentre lei accendeva di luce il burrone.
Il vento caldo del deserto a primavera ci soffiava addosso sulla via di casa.
Ai morti non interessa molto chi abbia torto e chi ragione,
mi hai fatto quella domanda, ma io non ho capito.
Sei scivolato nella tua oscuritā e ora tutto quel che resta
č il mio affetto per te, fratello, che giaci fermo e immutato.
Per chi ti aveva gettato via tu sei semplicemente andato.
Il nostro motociclista zingaro sta tornando a casa.
Adesso conto linee bianche,
le conto e rimango stordito
Il mio motociclista zingaro sta tornando a casa
fantastica
