Questo è il mio primo report.
Quando mi sono messo in testa di elaborarlo, credevo che sarebbe stato più facile, poi col tempo mi sono reso conto di essermi imbarcato in qualcosa di maggiormente complesso rispetto alle originali intenzioni.
Per giorni ci ho lavorato attorno, non solo sotto il profilo della stesura, quanto dell’organizzazione del post, delle immagini di riferimento e della preparazione dell’itinerario virtuale.
Ho deciso di strutturarlo in capitoli, questo perché 30 pagine word non sono uno scherzo da riversare in un topic e presto è emersa la necessità di riordinare il tutto; con un occhio di riguardo a chi legge ma anche a chi vuole solo spizzicare concetti sparsi qua e là.
Mi sento di dover precisare alcune scelte stilistiche, così da semplificare l’approccio a chi fosse eventualmente interessato alla lettura.
Questa null’altro è che una storia, e ho deciso di raccontarvela nella maniera a me più congeniale, secondo canoni probabilmente lontani da quelli che regolano un normale intervento in un forum di motociclisti.
Così ho ritenuto perché sostengo che uno degli aspetti più affascinanti di questo mondo sia quello di condividere le nostre esperienze con chi può facilmente comprenderle e apprezzarle.
Ecco perché ho deciso di esporre il tutto in prima persona, cercando, per quanto mi fosse possibile, di infondere dinamismo e freschezza al racconto, lasciando intendere spesso quanto questo viaggio fosse realmente frutto di una serie di conseguenze dettate dal momento e dalle attuali circostanze.
Confermo infatti che questo è il primo giro organizzato di un certo spessore del gruppo Sardegna e se sotto un certo punto di vista abbiamo pagato la nostra inesperienza, dall’altro ne abbiamo colto i lati positivi, rendendo piacevole ed accattivante ogni cambiamento di programma, dettato da imprevisti o scelte prese strada facendo.
Questo report è un via di mezzo tra una narrazione a tratti vagamente romanzata, un resoconto di viaggio minuzioso e sensibilmente simile ad un diario di bordo, ed infine un sentito spaccato di quello che mi passa per la mente di tanto in tanto, lungo le bellissime strade della Sardegna.
Ho abbandonato ben presto l’idea di raccontare la nostra avventura sotto forma di sterile riepilogo di quello che abbiamo fatto e visto, per via di quella forte vena sentimentale che spesso ti coglie quando ti affacci ad un mondo nuovo e ricco di suggestione.
Così era per noi.
Quando leggete tenete quindi a mente che ogni concetto è figlio della circostanza, spesso maturato in tempo reale e annotato prima di essere riportato qui dentro.
Per quanto riguarda l’eventuale difficoltà di seguire il filo del discorso scorrendo il lungo testo di un post, premetto che ho deciso di rendere disponibile tutta la mia cartella di lavoro.
Il file word su cui ho steso il racconto e la cartella con i progetti e le immagini possono essere scaricati in un unico file accessibile al seguente indirizzo:
>> Link a pagina di Sosphero.com <<
Con molta probabilità sarà molto più semplice leggere direttamente nello stesso formato in cui ho elaborato il tutto, ma vi invito comunque a replicare, qualora ne aveste volontà, direttamente a questo topic, visto che sostanzialmente questo è e rimane un post in un forum di motociclisti.
Se Davide o un moderatore del forum dovessero sentire che questa procedura sia in parte o del tutto contraria alle linee guida del forum possono tranquillamente provvedere a riportarlo a regime o indicarmi le giuste modifiche.
Alla luce di questo mi auguro che qualcuno di voi possa apprezzare quanto segue, e sarebbe bello che capitasse con qualcuno che al nostro Giro della Sardegna non ha partecipato.
Lo riterrei l’ennesimo successo di un avventura che tanto ci ha regalato e per tanto tempo farà parlare di sé.
Detto questo, vi auguro buona lettura.
* * * * * * *
Quando Iddio creò la Sardegna sapeva che non sarebbe stata una terra di facili conquiste.
La circondò dal mare perché fosse protetta e temuta dai navigatori, eresse monti invalicabili e scavò gole profonde perché apparisse varia e imponente, la costellò di ogni sua meraviglia poiché la giudicò bramata e contesa; la spazzò da venti impetuosi perché avrebbe dovuto far desistere i meno coraggiosi e la flagellò con piogge imprevedibili perché nessuno avrebbe dovuto sentirsi al sicuro sfidandola.
Infine la popolò con persone dal cuore caldo e audace; questa è la storia di un loro manipolo.
Antefatto
Avremmo dovuto circoscrivere la Sardegna da Levante a Ponente, dalla Tramontana al Mezzogiorno e lo avremo dovuto fare in due giorni, né troppo da far perdere gusto alla sfida, né troppo poco da risultare scellerati.
Scegliemmo un fine settimana così da organizzarci a dovere, uno a ridosso della bella stagione pensammo, così da approfittare del tempo clemente senza incorrere nelle calure estive.
Il primo di Giugno parve un ottimo compromesso a Febbraio, bastava solo definire le tappe, trovare rimedio alla fame e un ricovero al sonno; dopodiché scegliemmo un punto di partenza.
Spuntò il nome di Arbatax, sia perché strategicamente sita lungo l’asse mediano dell’isola, sia perché alla fine della prima giornata avremmo militato nell’oristanese, e sarebbe stato semplice trovare alloggio e un posto dove cenare. Gnomo infatti si interessò di quest’ultimo aspetto e contattati due bed and breakfast a Oristano ci assicurò una sistemazione dignitosa.
Per quanto riguarda la cena, il nostro moderatore ci avrebbe ospitato nel suo terreno anticipando un menù da veri intenditori dell’arrostita.
Organizzare con la stessa cura anche la giornata successiva non fu difficile.
Precipitati con Gnomo alla ricerca di un agriturismo nel sassarese, in un punto accettabile secondo la tabella di marcia, ne promuoviamo uno verosimilmente raggiungibile per l’ora di pranzo.
Il pasto di mezza giornata del 2 sarebbe stato al sacco tanto per essere sicuri di poter recuperare terreno in caso di ritardo e di non affossare il portafoglio già pesantemente stimolato dalle spese fisse.
Tutto era ormai stabilito, la data prossima, e i partecipanti praticamente alle linee di partenza.
L’immancabile inconveniente
Non è un mistero che per quanta organizzazione possa esserci dietro un progetto o quanta minuzia in ogni particolare, se c’è anche una sola variabile fuori controllo bisogna sempre aspettarsi il classico colpo di scena che manda tutto a monte in men che non si dica.
Chi se lo aspettava a Febbraio, quando il sole spaccava le pietre, che il mese che saluta l’estate sarebbe stato tra i più capricciosi dell’intero decennio?
Meno di due settimane dall’evento si crea un triumvirato di consultazione metereologica da far impallidire l’aeronautica militare.
Nuvolette e fulmini colorano le cartine del meteo su tutta l’italica penisola, e con Gnomo e Afrika discuto un piano alternativo o i dovuti aggiustamenti nel fortuito caso che il diluvio universale ci colga durante parte del nostro tragitto.
Mancano pochi giorni e le condizioni precipitano; per fine settimana è previsto nubifragio in parte dell’isola e non ci sono elementi per supporre che le cose possano cambiare.
I toni iniziano a farsi catastrofici, in molti alzano bandiera bianca, altrettanti si ritirano nelle immediate ore a ridosso della partenza; la nave e pronta a salpare e metà dell’equipaggio preferisce sbarcare e salutarci dal molo..
Sarei stato tentato di incollare parte delle nostre discussioni frutto di quei momenti di sconforto, ma probabilmente avrebbero censurato il topic..
Giovedì mattina il cielo è coperto e spira un vento gelido e foriero di brutti presentimenti; finisco di annotare le ultime cose nel block notes e mi appresto a passare una notte priva di sonno.
A prendere parte a tutto il giro:
Io (zavorrina), Gnomo (zavorrina), Afrika (zavorrina), Lawerr (zavorrina), Pcsystem, “Alberto”.
A percorrere con noi una giornata o almeno una tratta:
Il fratello di Pcsystem e un suo amico, Lord_randal,Daimond (zavorrina), Diabolik9.
Sassari-Olbia (in solitaria)
Sono in piedi quando il sole avrebbe già dovuto fare capolino dalla finestra ma lo sguardo si perde in una stanza ancora immersa nell’ombra.
Mi alzo, spalanco la finestra e osservo un cielo grigio e malauguratamente coperto.
Faccio finta di niente, non curante dell’ennesimo segno del destino allestisco una colazione abbondante e finisco di preparare la borsa da serbatoio; butto l’occhio per l’ultima volta fuori e beffardo infilo gli occhiali da sole nella tasca esterna.
Telefono ad Afrika giusto per sapere che ad Olbia le condizioni meteo sono le medesime.
Alle 10:30 accendo il quadro, verifico il pieno e azzero il contachilometri parziale; confido di farlo nuovamente al mio ritorno dopo un giro completo di tutte e tre le cifre; pochi minuti dopo la sensuale silhouette della mia hornet compare fuori dal garage.
Serro il velcro dei guanti, mando un messaggio ad Afrika, innesto la prima e saluto la via di casa imboccando l’uscita Nord della città.
Trovo traffico esclusivamente nel tratto urbano ma una volta superati gli ultimi semafori posso alzare il ritmo e sentire il vento sferzare in modo piacevole.
Il primo tratto degno di nota è la Sorso-Lu bagnu, strada che mi fa approdare sulla litoranea settentrionale e che serpeggia per qualche piacevole chilometro in cui è già possibile incrociare i primi temerari procedere in direzione opposta; i primi saluti di rito e poi veloci verso Castelsardo.
Raggiungo il prima possibile la gradita località marittima verso le 11:15, complice una deviazione inaspettata alle porte di Sennori e i ripetuti tornanti della strada che porta prima a Sorso e in breve tempo verso la costa.
Non ho tempo per fermarmi, Afrika mi aspetta per pranzo; giusto il tempo di raggiungere il porto e mi divincolo verso il bivio che segnala Santa Teresa.
In direzione Valledoria inizio a dover fare i conti con i mezzi articolati che infestano le strade della Sardegna.
Con un occhio sulla mia corsia ed uno a quella di sorpasso mi diletto in continui allunghi nel tentativo di scrollarmi di dosso quella noiosa flotta di boriosi e nervosi automobilisti. Spesso ci accodiamo per chilometri a camion carichi di granito e io finisco per perdere di vista il fantastico panorama in favore di attenti e calcolati sorpassi in uscita di curva.
Valledoria, Badesi e Trinità scorrono negli specchietti e in me sovviene ben presto la necessità di una sosta che possa lenire i primi intorpidimenti.
Unica nota positiva il vento che pare spazzare con grande tenacia il cielo; ben presto il plumbeo sopra la mia testa cede e mi lascio alle spalle grigiore e pessimismo.
La temperatura aumenta e ringrazio il sotto casco in seta che nei momenti di bassa velocità evita che inizi a provare fastidio per il sudore.
Arrivo allo svincolo per Aglientu e procedo spedito lungo una strada finalmente più scorrevole.
Il sole finalmente picchia ma io sono più veloce di lui e non mi faccio cogliere dal tuo tocco cocente; ben presto arrivo alle porte di Santa Teresa.
Mezzo giorno è passato da un pezzo quando destreggiandomi nelle vie del centro e percorrendo sornione un tratto contro mano, raggiungo una delle passeggiate più belle dell’isola.
Sosto in prossimità di uno spiazzo e muovo i miei primi passi fuori porta, inforco gli occhiali da sole e avviso Afrika dei progressi.
Lo zio esordisce con un “Dove diavolo sei!?”, io ribatto che sto prendendo il sole e che non desisto dal fare qualche scatto prima di ripartire.
La torre aragonese fa da sfondo al mio spiccato egocentrismo, mi rendo ridicolo con i turisti con il mio autoscatto sul filo di lana, immortalo le splendide acque e monto nuovamente in sella.
Prima di infilare il casco mi riprometto di calcare nuovamente questo fantastico suolo, assicuro i magneti della borsa e poco dopo il clank del cambio è come lo starter di un giudice di gara che riaccende in me premura di continuare verso Olbia; tardare vorrebbe dire mangiare qualcosa di freddo e aspettarsi le giuste lamentele dello zio.
L’ora successiva è scandita dai mugugni dello stomaco ancor più che dai minuti dell’orologio.
Entro le 13:30 voglio essere ad Olbia e non posso che abbandonare l’idea di toccare tutte le più affascinanti cittadine della cosa Nord Orientale; capo d’orso, baia sardinia, porto cervo e golfo aranci diverranno meta del prossimo giro, ora devo puntare verso l’interno e guadagnare terreno.
Palau prima e Arzachena dopo sono gli unici bivi a cui devo fare riferimento, il mare scompare alla mia sinistra e consapevole di aver toccato uno dei vertici dell’isola mi inoltro in strade asettiche e costellate degli immancabili autocarri. L’irrequietezza mi coglie almeno un paio di volte e mi prodigo in chirurgici sorpassi, alternando minuti interminabili di coda a tratti decisamente più scorrevoli e ventilati.
Quando le 13:30 rintoccano sull’orologio di bordo raggiungo una Olbia immersa nel sole.
Il vento spazza la cittadina con vigorose sferzate e l’ora di punta è chiaramente avvertibile nelle strade che portano al centro.
Decido di non osare oltre, accosto e avviso del mio arrivo il nostro very important tinga che da sfegatato motociclista mi raggiunge pochi minuti dopo comodamente seduto in macchina.
Mi scorta direttamente a casa sua dove mi invita a fermare il mezzo su un piccolo marciapiede accessibile da una improbabile salita di circa 180°; rischio una sonora caduta e con il cuore ancora a mille entro in casa.
Qui vengo accolto con squisita gentilezza dalla famiglia e in due ci lanciamo in un pasto lampo ma assolutamente indispensabile per far fronte ad una tappa assolutamente tosta.
Con i primi sentori di sonnolenza ci spostiamo in un altro locale tanto per rilassarci un oretta prima della vera partenza.
Come antica tradizione vuole, ammaziamo il pasto con il più saporito liquore di tutti i tempi.
Il mirto scivola lungo il palato e la carezza che avverti lungo la gola è paragonabile solo a quella di una bellissima donna.
E’ un richiamo fin troppo evidente, difatti Lawerr non si lascia attendere e ci raggiunge in tempo per un bicchierino.
In verità la zona bar del caro Afrika è un posto che trasuda un invito dalle maliziose intenzioni, ma esagerare ora sarebbe stato fuori luogo ^^.
Sicuri di rifarci in seguito riordiniamo e ci prepariamo alla partenza.
Lawerr è impossibilitato ad unirsi alla comitiva al momento, in previsione di una sua parte per fine pomeriggio finiamo di definire gli ultimi dettagli e ci separiamo; il tempo di raggiungere la zavorrina di Afrika e via verso il primo distributore.
Meglio riempire alla goccia i 17 litri di capienza del mio serbatoio; Olbia Arbatax è una tratta di tutto rispetto e sui monti i rifornitori scarseggiano.
Olbia-Arbatax (Chierico-“Afrika+zavorrina”)
L’orientale sarda.. per chi non la conosce il suo nome suscita ben poche emozioni, per chi ne ha sentito parlare o come me ha avuto l’onore di percorrerla, risuona immancabilmente come un altisonante richiamo per i palati motociclistici più delicati, dal sapore deciso, mille immagini mozzafiato e foriero di innumerevoli fantastiche sensazioni.
Strada maestra di ben 354 chilometri, la SS 125 si snoda per tutta la sua lunghezza attraversando in senso longitudinale la Sardegna, collegando Cagliari a Palau e attraversando un infinità di centri minori. Tracciato dai mille volti, questa leggendaria tratta si snoda in un interminabile alternarsi di curve e tornanti, ora veloci e consoni ad un andatura sostenuta, ora lenti per un incedere assolutamente moderato ed equilibrato.
Non è una strada su cui fare esperimenti l’orientale, per buona parte del suo tratto centrale, quello che va da Dorgali a Lotzorai, altissimi strapiombi la incorniciano rendendola una strada impegnativa e dal passo attento.
Fare il giro della Sardegna senza percorrere l’orientale, sarebbe stato come visitare per la prima volta Roma senza rendere omaggio al Colosseo.
Olbia è oramai alle nostre spalle e ben presto il traffico caotico di una città dalle strade assolutamente disastrose lascia il posto a panorami ben più graditi; lunghi rettilinei ci guidano verso Est e la monotonia di un paesaggio è affabilmente rotta dagli ultimi scorci di mare e paesini dal piacevole aspetto. Murta Maria e Porto San Paolo sono passati da un pezzo e procediamo spediti dapprima verso Budoni e successivamente in direzione Siniscola; ci troviamo nel Nuorese adesso e non passerà molto prima che la strada assuma connotati molto più caratteristici.
Quando finalmente anche Orosei è toccata è arrivato il momento di puntare verso Dorgali.
Al momento la strada diventa al limite della praticabilità; è questa una zona ricca di cave di granito e il lato destro della carreggiata è completamente coperto di terra e polvere.
Enormi pietre squadrate costellano un panorama fin troppo particolare e degno di nota non fossimo fin troppo attenti a non ritrovarci per terra.
Conviene andare adagio e procedere senza fretta finché la strada finalmente torna ad avere le sue naturali tonalità.
Alle pendici del supramonte salutiamo finalmente Dorgali.
E’ già la seconda volta che la scorgo sulle due ruote e in nessuna delle due occasioni abbiamo sostato nemmeno il tempo per concedere ad uno dei nostri paesini più caratteristici un occhiata attenta.
Percorsa in tutta la sua lunghezza la superiamo in un baleno, incrociando gli sguardi curiosi dei bimbi e le figure degli anziani seduti ai bar.
Nonostante sia già possibile scorgere in lontananza le imponenti montagne che tra breve attraverseremo distiamo dal mare meno di cinque chilometri.
Proprio all’uscita del paese si giunge infatti ad un piazzuola ricavata in un tratto dove la strada crea uno slargo in cui è possibile transitare e sostare.
Il panorama è mozzafiato e nonostante questa volta non ci siamo fermati ricordo con freschezza il giorno in cui ho immortalato con uno scatto una delle gole più profonde d’europa.
E’ questo un crocevia raggiunto da numerosi motociclisti, giacchè da questo incrocio oltre che Dorgali e Baunei, nostra prossima destinazione, un’imponente galleria buca i monti e conduce verso cala gonone.
Non ho mai percorso quella strada ma Afrika afferma che sia un itinerario dal fascino smisurato; pare che interminabili tornanti si susseguano per diversi chilometri conducendoti appunto al golfo di orosei, lì dove si sostiene la foca monaca trovi ancora riparo; Cala Gonone appunto.
Superata la galleria possiamo finalmente dire di essere arrivati ad un tratto decisamente impegnativo.
I prossimi sessanta chilometri infatti, quelli che arrivano fino a Lotzorai, sono un interminabile escalation di ogni tipo e qualità di curva che si alternano in un altalenante susseguirsi di tornanti e curve a gomito.
E’ questa l’orientale sarda per antonomasia e posso finalmente affermare che non dovrebbe decisamente mancare nel carniere di un motociclista che si consideri degno di tale nome.
Le prime curve sono veloci e in salita, si procede spediti e Afrika malgrado sia zavorrato mi tiene dietro con costanza lasciandomi sempre una o due curve di distacco. Non sono ancora un biker lontanamente accettabile.. la mia posteriore ha quasi un centimetro prima di arrivare alla corda e qui tutti i miei limiti si palesano con assoluta lapidarietà.
Ecco il primo tornate, vedo il mio compagno di traversata staccare con precisione e pendere verso l’interno, sicuro e deciso.
Arrivo lento e devo dare gas in piena traiettoria.
Si procede con un paio di curve più veloci da pennellare in accelerazione e poi un altro tornante, cieco e a sinistra.
Come al solito arrivo veloce e freno troppo a lungo, la moto scende con difficoltà e mi vedo costretto a sporcare la curva in maniera comica.
Ora è un susseguirsi di curve strette, di quelle da fare tutte allo stesso ritmo, con un pelo di gas in ripresa e il pedale del freno pronto a modulare in piena curva.
Mi sento un imbranato totale.
Vedere Afrika che si mangia letteralmente le curve mi pesa e in testa risuona un campanello di allarme che mi intima di non lasciarmi andare alla foga di strafare.
Arriviamo finalmente alle gallerie.
Esiste un punto, tra i più belli a mio parere, dove i diversi versanti di altrettanti promontori si fronteggiano. E’ questo un tratto in cui si formano gole dalla bellezza smodata e in cui la strada cinge i crinali e si snoda lungo tutto il panorama.
Lì tu puoi vedere chi ti precede diversi chilometri avanti o a sole due curve di distanza.
Tra voi il vuoto più totale.
Bisogna stare attenti, l’ammaliante scenario offerto ti rapisce ad ogni colpo d’occhio, e spesso rimpiangi di non essere seduto dietro per poterti perdere con lo sguardo.
Quando finalmente intravedo Afrika mi sta distanziando di una manciata di secondi.
Immagino stia allentando il passo per non staccarmi troppo.
Osservo le prossime curve e intravedo la prima galleria.
Ennesima meraviglia dell’orientale sarda, le tre gallerie sono incastonate su diversi versanti a pochi chilometri di distanza l’una dall’altra.
Non sono di quelle che bucano la montagna e proseguono per interminabili tratti di rettilineo, bensì costruite a giorno, con un lato, quello interno alla valle, puntellato per tutta la propria lunghezza da robuste colonne di cemento armato.
Avete presente il tunnel del circuito di montecarlo? Ecco ci siamo capiti.
E’ la seconda volta che percorro l’orientale, non ne avrò carpito i mille segreti ma ricordo bene che le gallerie sono tratti veloci e non devo temere di dover affondare improvvisamente sul freno.
Spalanco il gas in uscita di curva e mi lancio all’inseguimento dello zio.
Lo supero all’imboccatura della galleria, la luce filtra intermittente alla mia sinistra e il rombo del motore si ode in tutto il suo fantastico vigore.
Deciso a rimanere in testa almeno qualche curva mi sforzo di aumentare leggermente la qualità del mio inserimento in curva, diminuire l’intensità della frenata e limare qualche millimetro di gomma in più sul mio posteriore ancora immacolato.
Accelero, allargo, stacco e piego, o almeno ci provo.
La prima curva è a destra, veloce ma impegnativa, la seconda, non prima di una cinquantina di metri di pura accelerazione.
Sento di raggiungere il mio limite due curve più avanti.
Non oso guardare all’esterno chiudo e sento che sono troppo veloce, mi vedo costretto a bruciare le tappe, forzo sulla pedana e invito il mezzo a seguirmi verso l’interno della curva.
Avverto la forza centrifuga opporsi e il torace volgere verso il serbatoio, il peso mi schiaccia e la moto scivola come su un binario fantasma.
“m***a ci sono riuscito..”
Rinvigorito dalla recente conquista arrivo troppo veloce alla curva successiva, freno e sento il posteriore saltellare, mi spavento, lascio il freno un momento e continuo a modulare con decisione in ingresso, la moto si raddrizza e devo sterzare come i bambini in triciclo.
Afrika mi raggiunge e mi sorpassa con disinvoltura..
Proseguiamo a buon ritmo e sento di migliorare ad ogni curva.
Ora ci sono un paio di tornanti e poi una curva veloce, inizio ad avvertire la stanchezza e cerco qualche espediente che possa farmi scaricare l’adrenalina.
Scalo e tengo il motore costantemente sopra i settemila, consumerò un botto ma almeno mi tengo la giusta trazione per qualsiasi tipo di curva.
Dopo dieci minuti mi sembra di essere in scooter e ritorno al metodo classico delle marce quando in uscita del secondo tunnel non mi rendo visibilmente conto che la curva che sto affrontando altri non è che un lungo tornante; una curva a gomito di quelle che chiudono quando non te lo aspetti.
Qui l’errore più grande della giornata.
Arrivo smisuratamente veloce e freno fin troppo in prossimità della curva, chiudo ma la moto non ne vuole sapere di seguirmi e vado lungo. Osservo l’atra corsia sgombra e tiro un sospiro di sollievo. Riparto pochi secondi dopo e decido di abbassare un pochino il ritmo.
Sessanta chilometri di curve come quelle vanno digerite e il tempo trascorre scandito dall’incedere di archi dall’imprevedibile parabola.
Decido di prendermela comoda e arrivo alle ultime curve baldanzoso e sorridente.
L’ultimo tratto, quello tra Balnei e Lotzorai trascorre senza particolari intoppi.
Quando raggiungiamo il paesino dò un ultimo sguardo ai monti alle mie spalle e rinnovo la sfida per la prossima volta.
Arbatax e Nuoro (Il gruppo prende forma)
E’ tempo di aggiornare il resto della comitiva.
Arrivati nei pressi dello stagno di Tortolì e superati gli ultimi semafori, dovremmo raggiungere Arbatax in pochi minuti.
Lì la mattina seguente, in un piazzale a ridosso del mare, arriveranno Gnomo con la zavorrina più un amico di Pcsystem che prenderà parte alla spedizione con noi alla volta della conquista del perimetro dell’isola.
Stasera invece, Lawer e la sua zavorrina e lo stesso Pcsystem ci raggiungeranno e alloggeranno all’ arba’at’ashar con noi.
Manca solo la mia zavorrina che tra poco andremo a prendere a Nuoro.
A meno di imprevedibili rinunce contiamo di partire in dieci verso il sud dell’isola.
Al momento siamo sempre in tre e dobbiamo ancora presidiare il b&b, scovare un posto dove comprare l’occorrente per la cena e ripartire verso il capoluogo barbaricino.
Raggiungiamo la via che tante volte mi è stata segnalata telefonicamente dalla padrona dell’ostello.
Le indicazioni scarseggiano e nonostante il gps dello zio sembra di rivivere uno dei mitici inseguimenti alla benny hill show. Ci vorrà un po’ prima di individuare l’ingresso e smontare finalmente dalla sella; il sedere visibilmente dolorante e la testa già alla prossima tratta.
Il posto è gradevole e di bell’aspetto. Le aspettative non vengono tradite e nonostante il prezzo contenuto abbiamo a disposizione due appartamenti e un mini giardino; sistemare le moto in maniera sicura e lontana da mani e occhi indiscreti non è difficile, per cui disfiamo i bagagli, scambiamo due parole con la padrona di casa che si rivela molto affabile e di piacevole compagnia, e poi di corsa al market dietro l’angolo.
Pasta, sugo pronto, salsiccia, pane e birra; ditemi se non è un menù da principi questo.
Siamo leggermente in ritardo sulla tabella di marcia, la seconda mezzora dell’ottava ora pomeridiana è prossima e chierico e il buon Afrika stanno ancora cercando un distributore prima di rimettersi in marcia.
La zavorrina dello zio preferisce stare in appartamento e iniziare a imbastire la cena e attendere l’arrivo degli altri, visto che noi due staremo fuori almeno un paio d’ore.
Premetto che quando ho deciso di prendere parte al giro della Sardegna avevo ovviamente coinvolto la mia ragazza affinché mi seguisse in questa pazzia.
Riscontrato un notevole entusiasmo avevamo programmato insieme parecchi aspetti della cosa considerato anche che al momento viviamo in due città differenti.
Non molto tempo prima della partenza subentrano particolari necessità che la costringono a trovarsi a Nuoro il giorno prima della partenza.
Dopo un attenta analisi del problema e constatata la grande disponibilità di Afrika ad accompagnarmi, si decide di andare a recuperarla direttamente lì in prima serata.
Mai avrei pensato che questo azzardo ci sarebbe costato tanto sacrificio..
Alle 20:40 abbiamo a disposizione l’intero serbatoio ma nonostante siamo solamente in due giochiamo a nascondino per circa 20 minuti rincorrendoci per le vie di Tortolì fino a quando ci troviamo finalmente all’uscita del paese. Afrika imposta il percorso sul suo mitico telefono-gps e di gran carriera procediamo verso un paese di nome Villagrande.
Il percorso era stato chiaro fin dall’inizio: procedere a ritroso su per l’orientale sarda di notte sarebbe stato un suicido, avremmo dovuto procedere verso ovest lungo un tragitto serpeggiante di circa trenta chilometri procedendo nel cuore dell’ogliastra, attraversare il parco del Gennargentu fino a ricongiungerci con la strada statale 389, direzione Nuoro, un lunghissimo rettilineo di cinquanta chilometri circa.
Ben presto l’innocua gita fuori porta si trasforma in tragedia quando il sole all’orizzonte inizia ad eclissare dietro i monti e noi imbocchiamo una delle strade più tortuose e infime di tutta la Sardegna.
Diverse volte siamo costretti a fermarci, alle più per futili motivi ma dalla pesante incombenza. Viaggio con il casco slacciato e mi barcameno in improbabili tentativi di sistemarlo con i guanti; il gps di Afrika si muove all’interno della tasca trasparente della borsa da serbatoio e rischiamo di perderci se non lo fissa a dovere; i nostri telefoni squillano impazziti in una zona dove c’è pure pochissimo campo e bisogna rispondere anche perché sia io che lui ci teniamo in contatto con alcuni membri della compagnia e dobbiamo aggiornarli sugli spostamenti e i conseguenti cambi di programma.
Cala il silenzio quando Afrika mi avvisa che Lawer, partito solo alle 19:30 da Olbia sta percorrendo l’orientale e tra poco dovrà procedere al buio.
I nostri 96 chilometri verso Nuoro sono solo all’inizio e avverto già il mal di testa farsi largo a gomitate.
Quando in lontananza scorgo Villagrande ho già affrontato tanti di quei tornanti che il mio senso dell’orientamento è andato in vacanza e in un eccesso di speranza credo di essere arrivato a Nuoro.
Ci fermiamo per l’ennesima volta, mando un paio di messaggi a Pcsystem che sta risalendo da Cagliari e tra poco dovrebbe arrivare ad Arbatax e incrocio lo sguardo terrorizzato di Afrika che senza mezzi termini mi mette in guardia che uno dei suoi telefoni ha la batteria a terra; prego che il gps non ci abbandoni proprio ora, dopodichè poco dopo ci tuffiamo nella fitta vegetazione che circonda la ridente e sonnolenta e maledetta cittadina di Villagrande.
Le tenebre ci circondano e il loro gelido sudario ci afferra in una morsa di ghiaccio.
Mi raggomitolo e cerco di chiudere tutti gli spifferi possibili, non posso incrociare lo sguardo del mio compagno d’avventure ma sono sicuro che questo sia un bene per entrambi.
Danziamo nella notte come fiammelle scosse dal vento, i nostri fari illuminano la strada ma è chiaro fin da ora che bisogna proseguire con gli abbaglianti, altrimenti corri il rischio di schiantarti contro una mucca o un brigante che scappa con il bottino sulle spalle.
Si susseguono minuti interminabili e angusti tornanti mi fanno trasalire fino all’ultimo metro, non vedo assolutamente nulla e più ci inoltriamo e più mi sento immerso in un territorio inospitale e pulsante.
Ringrazio Iddio che almeno non piove, e quel poco che serve la luna piena balugina rischiarando un poco la vegetazione; se qualcuno dovesse spararmi dal ciglio della strada almeno avrei il tempo di guardarlo, penso.
Procedo al centro della strada cercando di tenermi lontano da ogni pericolo mentre osservo gli stop di Afrika mostrarmi la via e gli ingressi in curva, quando improvvisamente la linea di mezzeria scompare.
Impreco dentro il casco e osservo la lingua d’asfalto che serpeggia sotto i miei piedi completamente nera; è stato rifatto da poco.
Mi sento perso, stringo i denti e cerco di pensare a qualcosa di piacevole; la cena che ci attende, il letto tiepido, la doccia bollente..
Brutti pensieri mi affollano la mente e sempre più insicuro svolto nell’ombra più completa aspettandomi di tutto ad ogni uscita di curva.
Quando disgraziatamente sopraggiunge alla spalle una macchina mi tocca mettermi da parte e farla passare per poi cercare di starle dietro e sfruttare quei tanto rassicuranti faroni che illuminano a giorno la strada.
Finalmente dopo un ultima curva procediamo per un piccolo rettilineo e vedo la freccia destra di Afrika accendersi, accosto e mi avvicino.
Solleva la visiera appannata:
“Mi sto cagando dal freddo”
Non trovo niente di rassicurante da dirgli e preferisco strofinarmi le mani.
Apre la sua borsa e tira fuori una felpa, dopodiché starnutisce un paio di volte.
“Mi sento di m***a”
Non è un esagerazione, lo vedo tremante tirare su col naso in preda ad un raffreddore di quelli che ti costringono a rifiutare anche il più allettante invito che in genere gli amici ti fanno il venerdì sera.
Decido di aggiornare la mia ragazza quando sono le 21:30 passate, lei non accoglie di buon grado il fatto che non la chiami per dirle che sono arrivato ma sia a cinquanta chilometri di distanza.
Questo è il tempo di sdrammatizzare, ci sciogliamo con un paio di cazzate e iniziamo a pensare al report che avremmo imbastitola nostro rientro.
Verifichiamo che stiamo per incrociare la 389 e rimaniamo di percorrerla a velocità costante, sui 140 circa.
Saltiamo in sella e ci lanciamo in una folle corsa al buio, il sordo rumore dei motori che frulla nelle orecchie mischiato al gelido sibilo dell’aria che si fa largo nel casco.
Posso dire in tutta franchezza che poche volte ho provato un gelo simile.
Passi per la mancanza di sensibilità alle mani e ai piedi, va bene quel brivido continuo lungo tutta la schiena che ti trasforma in un fremito perenne, nessun problema se senti quella costante sensazione di fartela dentro i pantaloni.. ma essere immersi per cinquanta maledetti chilometri in un cunicolo ghiacciato e immerso nel buio più totale, di quelli di cui non avvisi nemmeno lontanamente la fine e che ti costringono ad uno stato catatonico di rigidità assoluta, dove l’unico movimento permesso è quello del pollice sinistro che accende e spegne gli abbaglianti.. beh, questo è veramente l’inferno.
Più di una volta ci avvicendiamo alla guida della spedizione, e ogni volta che superi o ti vedi superato in corsa, lo squillante rombo del motore e la vista di quel missile lanciato in piena notte non fanno altro che consolidare in te quel senso di totale lontananza da qualsiasi posto sicuro e civilizzato.
Quando improvvisamente vedo di fronte a me la figura di Afrika scomporsi sul sellino non ho nemmeno il tempo di trasalire o di accennare la benché minima reazione.
Investo in pieno un secco avvallamento e sento il forcellone non avere nemmeno il tempo di affondare; di quell’attimo ricordo due cose: il culo che si stacca improvvisamente dal sellino e la circonferenza del suo pertugio che rasenta lo zero assoluto. Quando riatterro la strizza non mi ha ancora abbandonato; stringo con tutta la forza che ho in corpo il manubrio e prego di non dover provare nuovamente quell’esperienza.
Sono interminabili minuti quelli che ci dividono dalla meta, e quando finalmente lo scorrimento veloce volge al termine il gas diminuisce e la velocità torna sopportabile.
Gli arti anchilosati sono una compagnia costante ed è inutile lamentarsene, prendiamo uno degli svincoli e finalmente il raccordo che ci indirizza al capoluogo.
Entriamo in città letteralmente di ghiaccio, percorrendo un lungo tratto illuminato prima di sentire i giri del motore scemare e le marce più basse innestate; si avvicina un semaforo e il piede tocca finalmente terra.
Vaghiamo per la cittadina semi deserta alla ricerca della chiesa del rosario, punto di incontro con la mia zavorrina.
In dieci minuti raggiungiamo il sagrato e smontiamo, cerchiamo di uscire dall’ipotermia e pazientiamo qualche minuto in attesa.
Quando finalmente recuperiamo il “carico” sto già temendo la prossima ora di viaggio.
Tuttavia ogni metro percorso significa essere sempre più vicini alla tavola imbandita e soprattutto al letto; le ultime telefonate prima di constatare che manchiamo solo noi e poi di nuovo in sella.
Dubito ci sia bisogno di spendere parole per descrivere un rientro assolutamente scontato nei tempi e nella dinamica.
Procediamo spediti anche se prima di riuscire ad uscire da Nuoro ci impieghiamo 15 minuti.
Il gps di Afrika impazzisce e ricalcola il tragitto ad ogni svolta, così finiamo per visitare viuzze dall’aspetto cupo, sentieri che parevano vittima di bombardamenti e girotondi degni del monopoli.
Mi soffermerò invece su un aneddoto più volte ricordato durante le giornate a seguire.
Quando la prima mezz’ora di viaggio è finalmente alle spalle come pure i tortuosi tornanti sull’asfalto appena rifatto, Villagrande è vicina e questo vuol dire tornare a intravedere finalmente un po’ di luce.
Ci accostiamo sul lato destro della carreggiata perché non è letteralmente più possibile vedere senza dare una bella pulita alle visiere appannate.
Stiamo sostando immersi in una vegetazione talmente fitta che non può che rievocare ad una mente stanca, scenari che sono spesso teatro di mille storie tetre o che sovente popolano l’immaginario collettivo. Una piccola piazzola a ridosso dei cespugli e dietro questi mille misteri.
Nemmeno il tempo di slacciare i guanti che una pattuglia dei carabinieri fa capolino da dietro gli arbusti, fari spenti e andatura pigra; stanno puntando dritti verso di noi.
Alla mia destra uno dei finestrini scompare lentamente e un ombra si affaccia quel poco necessario da lasciarne il volto coperto da una semi oscurità decisamente preoccupante:
“State attenti alle mucche..”
Segue un lungo e silenzioso momento.
Ci metto qualche secondo a realizzare la frase.
Non tanto perché l’avvertimento pare proferito come un monito che nasconde ben altri ravvisi, quanto perché il timbro mi è familiare, eccome se lo è.
Scendo e mi avvicino alla volante di qualche passo, il tanto da sgabuzzare verso l’abitacolo e concedere finalmente soddisfazione ai miei interrogativi.
Lo faccio tre volte, perché la stravaganza mi ha ormai irrimediabilmente rapito e se i miei sospetti sono errati ci aspetta un brutto quarto d’ora:
“E se non lo facessimo?”
Il mio sardonico accento risuona di un arroganza irritante, fin troppo forse.
Quando ancora sto ragionando su quanto sia stato scellerato e pericoloso ribattere con tanto insolenti parole ad una pattuglia dei carabinieri, di notte, nel cuore dell’Ogliastra, il conducente ha un sussulto:
“Francesco ****, ma non ci posso credere!”
Le portieri si aprono e i due scendono.
Mi sfilo il casco e abbraccio il vecchio amico che pare abbia preso servizio proprio in questa zona.
Il collega mi vuole vedere da vicino e mi dice che sono un pazzo a fare certe uscite e che come mi ha visto avvicinarmi con il cascone nero e forte di tanta arroganza era pronto a spararmi in faccia.
Il tempo dei saluti dura pochissimo, un ultimo abbraccio e poi di nuovo in marcia, ma non senza sentirsi ripetere l’avvertimento precedente.
Non passeranno altri trenta minuti che completamente rintronati e ghiacciati raggiungiamo dapprima Tortolì e finalmente la tanto agognata Arbatax.
Arrivati di fronte all’ostello è finalmente possibile intravedere dietro il cancello semi aperto il gsr di Lawer e lo zeta di Pcsystem
Sistemate le nostre belve raggiungiamo finalmente l’uscio di casa.
La tavola fa bella mostra di sé proprio di fronte all’ingresso, tutto fin troppo organizzato.
Volti familiari ci accolgono e un atmosfera calda e divertenta ci investe fin da subito.
E’ il tempo delle presentazioni di rito, faccio conoscenza con un Pcsystem allegro e sorridente mentre dedico le prime battute alle avverse condizioni trovate durante tutto il tragitto.
Afrika non perde occasione di incolparmi per il ritardo subito e non passano che pochi secondi prima di lasciarsi andare a racconti epici e incontri misteriosi.
Si è fatto veramente tardi ma prodigarsi in una cena vecchio stile è un lusso che nessuno dei presenti vuole perdersi.
Il clima è festoso e piacevolmente goliardico e tra una risata e una fiacca esternazione di stanchezza divoriamo quanto è stato preparato in poco più di venti minuti. Più volte il tono si accende in una risata di gruppo e spesso si finisce per parlare del forum che frequentiamo e dei personaggi che lo popolano mentre i riferimenti si sprecano tra un sorso di birra e un ultima forchettata.
A fine pasto il momento di gloria di Afrika che può attaccare il dolce gelosamente preteso durante la spesa pomeridiana proprio mentre la discussione volge inevitabilmente al fattore meteo.
Occhi e orecchie rivolte verso l’angolo della stanza che ospita il piccolo televisore, tutti rapiti nel momento in cui partono le previsioni del tempo.
Non ci sono sorprese al momento, fulmini e nuvolette scure tempestano la nostra cara isola tanto che a denti stretti c’è chi inizia a maledire la sfortuna.
Arriva presto il momento di riordinare e staccare completamente la spina; la sonnolenza è compagna comune e nemmeno tanto sgradita quando i letti sono a soli due passi, quindi piano piano i toni si smorzano e i primi sbadigli vengono a farci visita.
Giusto il tempo per scambiare due parole all’aperto e cogliere l’occasione per assicurare i destrieri in cortile che si arriva ai saluti.
Sfilo le chiavi dimenticate da Afrika nel sellino e faccio per restituirgliele ironizzando sulla sua encomiabile attenzione e poi ci separiamo.
E’ tempo di occupare le stanze da letto dei due piccoli appartamenti indipendenti, indugiare vorrebbe dire rubare minuti preziosi ad un sonno più che necessario.
Pcsystem alloggia in una stanza accanto alla mia, ne approfittiamo per scambiare qualche parola mentre il bagno è occupato dalla mia compagna, prendendo gusto in una discussione che mi avrebbe fatto piacere recuperare un secondo momento.
Mi parla della sua precedente moto, del modo in cui l’ha scelta e delle alternative valide scartate a suo tempo. Il discorso cade infine sul nostro equipaggiamento tecnico, sulla scarsa comodità della sua zeta e su quei cavalli di troppo che avvertiva nel motore.
“Stavo così bene col bandit e non escludo di tornare presto ad una moto del genere.”
Avverto che il discorso è assolutamente sentito e retto da criterio.
“Anche perché mi conosco” prosegue, “se mi metti in mano una moto come quella che ho ora poi mi viene voglia di sfruttarla..”
Avessi saputo quando veritiere fossero tali parole quella notte, beh, probabilmente non avrei dormito così bene.
Il bagno è libero finalmente, ci congediamo e le porte si chiudono alle nostre spalle.
Non passano nemmeno cinque minuti che sprofondo in uno dei sonni più profondi.
Arbatax-Cagliari (Il giro prende una piega inaspettata)
Quando le lenzuola mi scivolano di dosso sono appena le sette e venti del mattino.
Sentire le membra che ti supplicano per altri cinque minuti supino sul materasso è un richiamo malizioso che va bloccato sul nascere.
Mi sollevo senza proroghe e vado alle persiane.
Filtra quel tanto di luce sufficiente per capire che non piove ma veramente troppo poco per sperare in una giornata serena e un cielo sgombro.
Mi avvio verso la porticina di casa e la spalanco lasciando che l’aria frizzante mi schiaffeggi fino a farmi sentire del tutto sveglio.
Nessun colpo di scena, faccio due passi all’aperto e le moto coperte da un velo di densa umidità sono sovrastate da un cielo grigio e omogeneo; almeno non minaccia di piovere da un momento all’altro.
Alzo la testa perché Afrika e Lawer sono di fronte a me affacciati lungo un parapetto di cemento giallo; quest’ultimo sfida con fare spavaldo la frescura mattutina a torso nudo.
Pare stiano discutendo sul tempo e mi indirizzano un paio di battutine di quelle scadenti, io da gran signore rispondo con un eloquente “televisore” e torno dentro per prendere a sistemare le mie cose.
Non passa molto che la colazione è servita nella veranda esterna.
Un occhio sull’orologio e l’altro al cielo, spazzoliamo torta e biscotti innaffiando con tazzoni di caffè.
Intraprendo una breve discussione con la padrona di casa sempre molto cortese e piuttosto accomodante, poi corro dentro a finire di preparare la borsa; sono l’ultimo e non mi piace fare tutto di corsa.
Quando finalmente riemergo carico delle mie vettovaglie Pcsystem sta raccogliendo le quote per pagare l’alloggio e c’è chi scalda il motore ansiosamente.
Siamo in perfetto orario, superiamo il piccolo vialetto che ci separa dalla strada comunale e svoltiamo per raggiungere “Piazza delle rocce rosse”.
Credo di far parte di quella nutrita schiera di persone che fantastica parecchio sulle cose.
Fin dai primi giorni di programmazione, quando venne scelto il punto di partenza del giro, mi ero sempre chiesto come sarebbe stato il momento preciso in cui ci saremmo incontrati la mattina del due giugno ad Arbatax.
Ad essere sinceri la mia mente aveva dipinto un quadro della situazione assolutamente dissimile da quello che poi mi sorpresi ad ammirare quel giorno.
Piazza delle rocce rosse è un lungo spiazzo di terra battuta proprio a ridosso del molo di Arbatax.
Accessibile da via tirreno e delimitato per tutta la sua lunghezza da un imponente parete rocciosa non stento a credere che possa essere un naturale punto d’incontro per eventi simile al nostro.
In lontananza, a ridosso del mare, la sagoma di Gnomo è facilmente distinguibile, così come quella del suo leggendario Guzzi Nevada.
E’questione di secondi che una schiera di cavalli d’acciaio si accosta in prossimità del lungo parapetto e si rendono i giusti onori ai nuovi membri del gruppo.
Insieme a Gnomo e la zavorrina che avevo già avuto il piacere di conoscere, facciamo la conoscenza con una faccia nuova.
Alberto, così mi riferirò a lui per la durata di questo report, non è iscritto allo stesso forum che frequentano bene o male tutti i partecipanti al giro. E’ stato trascinato in questa avventura direttamente da Pcsystem e devo ammettere che lanciarsi a capofitto in una cosa del genere senza aver avuto modo di seguire da vicino gli sviluppi organizzativi e conoscere il resto del gruppo, beh, non è da tutti.
Il tempo delle presentazioni dura fin quando i più ansiosi non si fanno sentire impazienti di partire.
Sono sei i mezzi che prendono parte all’inizio dell’evento, dieci partecipanti al via e altri da incontrare strada facendo.
E’ questo uno dei punti più impregnati del sentimento che ha animato tutti questi mesi di preparativi.
Tuttora ho la forte impressione che quel giorno, quando i nostri cavalletti si sono ritirati uno ad uno e gli instancabili motori avviati in rapida successione, ognuno di noi abbia pensato dentro di sé:
“Stiamo salpando, dopo tutte le avversità stiamo finalmente salpando”.
E’ con questo spirito che prima di tornare in strada volgo un ultimo sguardo al nostro piccolo porto; quando due giorni dopo ci saremo sentiti arrivati, avremo percorso centinaia e centinaia di chilometri; ma per ora tra noi e quel lontano approdo, l’avventura più completa.
Alcuni, me compreso, si fermano al primo distributore.
Sarà solo la prima di numerose soste in cui cogliamo l’occasione di slacciare il casco e sgranchirci le gambe.
In realtà prima della partenza immaginavo che sarebbero state molte di meno, in realtà, complice anche una totale disorganizzazione, ci ritroveremo a fermarci anche a tre distributori di fila; vuoi perché al primo metà del gruppo era troppo lanciato per fermarsi, vuoi perché alle volte il solo pensiero di dover liberare la zona serbatoio per fare rifornimento è un fastidio che si cerca di posticipare fino all’ultimo e inevitabile momento.
Stando alla realtà dei fatti è giunto il momento di raccontare in quale modo snoccioliamo i primi e spensierati chilometri.
Percorrendo a ritroso il lungo rettilineo che ci riporta a Tortolì, imbocchiamo lo svincolo per la 125, direzione Cagliari, strada che in ben 180 chilometri abbraccia tutto il versante sud-orientale della nostra costa.
E questa una tratta che procede inesorabilmente verso sud senza deviazioni di rilievo, e che attraversando diversi paesini dell’ogliastra ci introduce finalmente nel cagliaritano.
Ci aspettano diverse ore di marcia forzata, considerato il territorio riteniamo opportuno guadagnare il maggior vantaggio possibile e raggiungere Villasimius non più tardi delle 12:30, per poi puntare verso Cagliari e raggiungere la spiaggia del Poetto non più tardi dell’ora di pranzo.
La formazione di avvicinamento prende forma in maniera naturale e senza che vi siano particolari accorgimenti presi dal principio.
Il nevada di Gnomo è il nostro apripista, com’è giusto che fosse.
Ispiratore e primo promotore del giro il nostro moderatore ha dedicato parecchio tempo allo studio dell’itinerario, delle tappe intermedie, degli orari e soprattutto delle coincidenze con gli altri membri del gruppo.
Suscita in me notevole stupore il modo in cui ha stilato il promemoria di marcia.
Proprio nella tasca trasparente della sua borsa da serbatoio, ecco un foglio A4 fittamente scritto lungo diverse colonne.
La tappa, i chilometri da percorrere per raggiungerla, l’orario entro il quale possiamo ritenerci in orario; un metodo semplice ed immediato per non perdere mai il filo o la cognizione del tempo tra un paese e l’altro; altro che gps.
Eccoli quindi, Gnomo e zavorrina alla testa del gruppo, dietro la quale ci altaleniamo senza seguire una formazione serrata, incolonnati da bravi boyscout e più che felici di marciare dapprima adagio, per i lunghi rettilinei che invitano verso Bari Sardo, via via aumentando il ritmo quando la strada si inerpica sui pendii.
E’ un primo tratto assolutamente rilassante e privo di forti emozioni, osservo il gruppo stendersi in meno di cinquanta metri e noto con piacere che non sono solo le zavorrine a godersi i primi stralci di panorama.
Stiamo percorrendo una zona abbastanza monotona nell’insieme, ma a quest’ora, con il sole che finalmente fa capolino dietro le nuvole si respira un atmosfera serena e a tratti si distingue uno scorcio degno di nota.
Non sono passati che una manciata di minuti che superiamo Bari Sardo e arriviamo nei pressi di Cardedu, piccolo borgo le cui case scorrono alla nostra sinistra mentre percorrendo Via Nazionale è possibile scorgere pure il municipio.
Il grigiore che fin dalle prime battute imperversava sopra di noi continua a dissolversi e se la fortuna ci assiste presto anche la temperatura inizierà a salire.
Un piccolo ponte tinteggiato di verde, di quelli con le balaustre ad arco, scavalca il fiume pelau, o per lo meno il suo letto, visto che la sua presenza è rilevata appena da un impercettibile filo argenteo che serpeggia tra i sassi pochi metri più sotto.
Lo attraversiamo e mi perdo in un lungo attimo di riflessione proprio mentre accarezzo la gamba sinistra della mia zavorrina.
Capita a volte di ritrovarsi in quei rari momenti in cui senti di sfruttare il tempo o un mezzo messo a disposizione nel migliore dei modi, una di quelle percezioni che ti colgono quando non vorresti essere in nessun altro posto o fare nessun’altra cosa che non fosse esattamente quella stessa cosa e in quel medesimo posto.
Sono appunto quei momenti che si valgono le fatiche di mesi di programmazione e sacrifici; sono infatti quei momenti che non mi fanno rimpiangere le scelte prese.
Quando i dolci pianori ci abbandonano abbiamo oltrepassato il bivio per Jerzu e la strada assume una conformazione decisamente più variegata.
Ora un allungo di poche centinaia di metri è interrotto da una o due curve interessanti, sufficienti da risvegliare in alcuni di noi quelle due o tre movenze tipiche di chi vuole sfruttare anche pochi metri d’asfalto in una veloce parabola o un rapido cambio di direzione.
Ecco quindi illuminarsi gli stop dei primi e vedere le loro sagome tendere prima da una parte e poi dall’altra, disegnando sull’asfalto le prime leste e tanto desiderate “virgole”.
Uno dopo l’altro vedo chi mi precede ondeggiare come legni di un imbarcazione sospinti dal vento; Gnomo, Afrika, system, e poi dietro di me Lawer e alberto.
Troppo poco per sentirsi soddisfatti, nonostante ora si sentano i motori cantare a giri più elevati e c’è chi proprio di fronte a me scalda le gomme zigzagando per lunghi tratti.
E’ solo un falso allarme, perché ci dirigiamo verso le cantoniere, una tratta fin troppo sterile per dar libero sfogo alla propria vena “sportiva” e conviene godersi il paesaggio tranquillamente in attesa di momenti e frangenti più adeguati.
Le cinque cantoniere si susseguono velocemente mentre i chilometri scivolano a ritmo costante; unico centro abitato della zona, Tertenia, scorre lungo la coda dell’occhio e non riesco nemmeno a metterne a fuoco gli edifici.
Ci mettiamo un ventina di minuti di marcia costante per superare i borghi di Santa Maria e Villaputzu e nonostante le piccole viuzze ci scrolliamo di dosso il traffico locale e li superiamo senza grandi ritardi.
Quando raggiungiamo Muravera procediamo in fila per un paio di semafori, poi arrivati ad una piazzetta sostiamo sul lato della strada; probabilmente c’è qualcuno che vuole fare una pausa.
Sono l’ultimo che si sfila il casco, mi avvicino al gruppo di testa ed effettivamente si pensa di sostare per un caffè.
Sono assolutamente favorevole, non siamo in viaggio da tantissimo ma spezzare adesso mi pare decisamente indicato.
Riscontrato un discreto numero di adesioni alla fine si desiste.
Pare che Lord_randal e Daimond, ci stiamo aspettando poco più avanti e non ha effettivamente senso interrompere ora.
Tutti in sella quindi, rapido giro della piazza e si prosegue attraverso la strada principale.
Ora non ricordo precisamente quale fosse il punto d’incontro, ho ragion di credere che ci fossimo accordati per San Priamo, un paese che dista non più di otto chilometri dalla nostra attuale posizione.
Fatto sta che mentre stiamo ancora superando Muravera, lungo la strada principale alla nostra sinistra, due loschi individui osservano Gnomo in testa alla compagnia con piglio maligno.
Avete presente quando sopraggiungi in moto di fronte al classico bar di motociclisti e assisti ad una interminabile fila di visi duri e imbronciati che ti fissano come se avessi appena pestato un piede ad ognuno di loro?
Quella classica pulsione che coglie inspiegabilmente anche il motociclista più pacifista di questa terra, spingendolo in un prolungato e truce sguardo atto a folgorare il centauro di passaggio.
Ecco, erano solo tre ma mi hanno dato proprio questa malevola sensazione.
Noncuranti della cosa proseguiamo allegramente verso San Priamo alla nostra solita andatura, tanto che in pochi minuti raggiungiamo l’unico distributore del paesino e in una piccolo spiazzo ci lasciamo andare alla tanto agognata sosta.
Bar, bagno, benzina, muretti per ridare la giusta forma al fondoschiena; c’è tutto l’occorrente per una pausa ristoratrice.
Cerco compagnia per un caffè ma scopro che non sono l’unico ad aver notato quei loschi figuri all’uscita di Muravera.
Gnomo ha appena finito di parlare con Lord_randall e si conviene che ci siamo appena lasciati dietro i nostri compagni di viaggio..
Ridacchio al ricordo dei miei maligni pensieri e sistemo l’equipaggiamento sicuro di aver guadagnato almeno dieci minuti di relax, tanto è il tempo che ci metteranno a raggiungerci; caschi sugli specchietti, guanti sul sellino e via verso il bar a cercare il bagno per la mia zavorrina.
Nemmeno il tempo di sgranchirsi le articolazioni che ecco le sagoma di un gsr e un ninja nero transitare sul piazzale e fermarsi al distributore.
Beh, finalmente ci siamo, ci notavo dall’altra parte dello spiazzo ed eccoli finalmente a portata di stretta di mano.
Di Daimond la prima cosa che mi colpisce è la bandana arancione e la stretta di mano vigorosa, di Randal naturalmente la maglietta con la stampa nipponica, mentre non posso non menzionare la zavorra di daimond che oltre ad apparire fin dalle prime battute estroversa e di facile risata, mi insegnerà che non devo mai mettermi in mezzo quando una donna vuole pagarti il caffè.
Non sono nemmeno le undici che ci rilassiamo ancora pochi minuti prima di procedere verso Villasimius, dove ci aspetta un'altra di quelle tratte da sogno, che ritengo di poter inserire, insieme al primo tratto dell’orientale sarda e alla Bosa-Alghero, come tappe caratteristiche e assolutamente imperdibili del panorama turistico che la Sardegna offre ai suoi piccoli centauri.
Ma di questo parlerò largamente in seguito.
Ci tratteniamo la durata di un caffè e presto il tempo delle presentazioni scade in favore di una partenza quanto meno tempestiva.
Poco meno di cento chilometri ci dividono dalla pausa pranzo e non credo avremo tempo di sostare prima di aver raggiunto la periferia di Cagliari.
Quando ho finito di pulire la visiera Gnomo è già alla testa del gruppo, Afrika, Lawer, system, daimond, randal e alberto a seguire; io mi infilo a metà colonna e ne approfitto per memorizzare qualche particolare da annotare più tardi in previsione di un report.
Sono certo che entro breve entreremo nel vivo della prima giornata e comprendo di dover approfittare di questi ultimi momenti di completo rilassamento muscolare e mentale per scattare un “istantanea” del gruppo.
Raggiunta la stimata cifra di sette mezzi, inizio a rendermi conto di cosa voglia dire procedere con una comitiva decisamente più sostanziosa, un lungo schieramento che occupa buona parte della corsia e si snoda per circa un centinaio di metri in lunghezza.
Non procediamo in formazione serrata, sempre senza perdersi di vista, sembra di osservare un lungo elastico che si allunga in un tratto di rettilineo e si accorcia quando raggiungiamo un paio di curve interessanti.
E’ un modo di vivere il viaggio che ritengo indicato e salutare, questo perché non devi stare troppo concentrato sulla strada ma puoi viverla come ti senti in quel preciso momento, senza dover costantemente fissare gli stop di chi ti precede per la paura di finirgli addosso.
Ecco perché a tratti Lawer si distanzia dal gruppo e dallo specchietto lo vedo che gesticola e parla con la compagna, probabilmente commentando il panorama, o come mai randal pare sopito nelle ultime file e poi come se punto da una vespa dentro il casco ti supera indemoniato prima di tornare tra le file; o ancora osservare system che impaziente di togliere polvere agli ultimi millimetri delle gomme le scalda nello stesso modo in cui Alberto Tomba completava il gigante.
Alla stessa maniera rimango piacevolmente colpito da tutti quei particolari che non ti aspetti alla vigilia, quelle piccole movenze che animano il viaggio e ti fanno sentire immerso in quel clima fanciullesco, che tanto mi piace definire “da gita”.
Le mie iperbole mentali vengono spazzate via quando raggiungiamo un grosso crocevia e imboccando lo svincolo a sinistra puntiamo direttamente verso Sud, dritti verso lo spigolo dell’isola.
Ci saluta un cielo perlopiù terso e un sole caldo e vigoroso è prossimo allo zenith.
La monotonia di una strada piatta e senza emozioni ora lascia il passo a improvvise salite e inattese discese mentre ci inoltriamo in una zona in cui le prime vere curve si alternano a rinfrescanti rettifili.
Il gruppo si allunga e nonostante i primi tratti di misto i primi mi distanziano.
L’asfalto e buono e la carreggiata pulita, impostare traiettorie è divertente e per nulla impegnativo; osservo i primi del gruppo accelerare il passo e nell’aria percepisco un richiamo a cui non si vuole resistere.
Non è tempo di strafare ma ci si diletta in tutta sicurezza ognuno secondo i suoi ritmi.
Una, due, tre curve in accelerazione e poi un lungo tornante che degrada verso un crinale scosceso.
Saettanti sagome d’acciaio sfilano al ritmo di vigorose accelerate e frenate decise mentre mi accorgo con la coda dell’occhio che i primi due si staccano dal gruppo.
E’ questo il momento in cui la memoria immortala immagini e scene che difficilmente tutti potremo scordare; suoni, forme e figure frutto di uno di quegli avvenimenti che mai vorresti vivere.
Quando tutto procedeva nel migliore dei modi, quando le avversità ormai alle spalle erano diventate solo un modo per esaltare ulteriormente la nostra avventura; quando niente sembrava poterci scalfire, il nostro viaggio piomba nella più maledetta delle sciagure.
Un ultima curva in discesa verso sinistra e poi un lungo rettilineo in salita; Pcsystem e Randal accumulano una decina di metri di vantaggio e scompaiono dietro la prossima curva.
Sopraggiungo in terza, il motore alto di giri e il piede pronto a modulare a frenata di quella che sembra solo una semi curva.
La percorro a velocità sostenuta, poi pochi metri più avanti un'altra, sempre sulla destra, cieca e in salita.
Allargo e con la giusta trazione chiudo all’interno, pronto a farmi sotto con la testa del gruppo che è sparito, quando un ostacolo ostruisce la corsia.
Freno raddrizzo e scalo, non ho bisogno di inseguire nessuno perché sono tutti lì fermi sul bordo della carreggiata.
Non ho modo di pensare a nulla se non quello di evitare di tamponare Gnomo, poi rivolgo lo sguardo all’esterno della curva, la strada, un tratto di terra battuta, la scarpata e lo zeta di system rovesciata in terra proprio sul ciglio.
Accosto in mezzo alla curva, la mia ragazza scende, osservo i primi che si lanciano verso il costone, mi sfilo il casco, corro, attraverso la carreggiata.
Un racconto bello ed emozionante!!
sei uno scrittore e complimenti per lo spirito motociclistico trasmesso 
manco a paragone con la compagnia dell'anello 
cosi'!!!!
